Qui suis-je ? Vaste question.

Né en 1991 à Fontenay-aux-roses, d'un père danseur contemporain et d'une mère journaliste, puis descendu à l'âge de huit ans à Saint-Vincent-de-Barbeyrargues (34), Julien récolte un BAC L avec une assiduité toute nonchalante pour ensuite entrer au Conservatoire d'Art Dramatique de Montpellier en section Initiation. Lui qui avait toujours eu du mal à se sociabiliser, enfin, participe à la création d'une compagnie, Je Pars à Zart, avec de joyeux histrions. Il écrit et met en scène deux pièces, En Cage et Les Orphelins avec le soutient de ses collègues, avant de décider de se consacrer pleinement à l'écriture. Il rencontre Anna, superbe actrice à la mélodie profonde, et décide de ne plus la lâcher. Il écrit alors Racines, son premier roman, à partir d'un vieux jet composé quelques années plus tôt, une semaine pluvieuse. En septembre 2014 il émigre à Barcelone avec sa dulcinée. Heureux mais rongé par l'angoisse du temps qui passe, il décide de reprendre des études, par correspondance, en 2015, ce sera Lettres Modernes, Licence donc. En 2016, après de nombreuses lettres de refus de diverses grosses maisons sans intérêt, ArHsens édiTion lui propose la publication de son roman qu'il accepte avec joie. Dans la foulée, animé d'un besoin de refaire société et de fixer davantage son avenir budgétaire, il décide, avec Anna, de s'en aller vivre à Paris.

Mais encore ?

Que serait Julien sans ses lectures ? Rimbaud, Céline, Artaud, Nietzsche, Genet, Saint-Exupéry ont certainement été les influences les plus marquantes dans la composition de son verbe, aussi, il ne pouvait que leur rendre hommage. Car plus qu'un hobby, l'écriture est un reflet, un prisme pour appréhender le monde, un moyen de garder contact avec une essence, avec soi. Car plus qu'un plaisir, l'écriture est une nécessité, un rempart contre les remous dorés de cette grande meute moderne, qui savent très bien nous dérober une part de nous-mêmes. Car plus qu'une liberté, l'écriture est un moyen de se démultiplier, à travers ces piles et ces piles de livres, d'auteurs, qui ont forgé la langue, cet étrange système qui définit chaque outil de nos pensées, et qui souvent, trouve tout son sens dans l'indéfinissable.